Страница № 17
Страница я под номером семнадцать
В твоей любимой книжке, мой дружок.
Ее ты прочитал уже раз двадцать,
А мой загнул зачем-то уголок.
Как много раз ко мне ты возвращался,
Пометки делал, на полях писал,
Брал мысли из меня, понять пытался,
И красным стержнем что-то добавлял.
Однажды книжку взял в библиотеке.
И надо ж было – где-то потерять.
И поняла я, что с тобой навеки
Расстанусь. – Ты решил свою отдать.
Представила я, как библиотекарь
На анахату штамп поставит мне.
И не поможет самый лучший лекарь,
Закрыто сердце – чувства лишь в уме.
Переходить начнет с тоскою книжка
Из рук одних в другие сотни раз…
Общенье я люблю, но это слишком.
И слезы – градом из бумажных глаз.
Они бежали, строчки размывая…
А ты не видел это, занят был –
Увлекся новой книжкой и, читая,
На полку положить меня забыл.
А твой сынок – ну что возьмешь с мальчишки –
По-своему, по-детски рассудил.
Листок он вырвал бережно из книжки,
И самолетик из меня сложил.
И в небо запустил меня со скуки.
О боже, как прекрасен был полет!
Меня ты не узнал. Но прямо в руки
Попал к тебе Страница-самолет.
Ты развернул, вздохнул: «Эх ты, бродяга…»
Рукой разгладил мятый уголок.
"Не уберег тебя хозяин-бедолага,
И суть не разглядел он между строк.
Ты знаешь – есть одно местечко –
Туда тебя, мой друг, я положу.
Со мной ты будешь, пусть стучит сердечко…»
Что дальше было – я вам не скажу.
Полночь с 30.04 на 01.05 2008 года